L’arbre de ma vie
se dénude feuille à feuille :
ô monde bigarré qui délires
tu dégoûtes les cœurs,
tu nous rebutes, nous fatigues
à force d’ivresse.
Ce qui brille aujourd’hui
sera vite englouti.
Bientôt frémira le vent
sur ma tombe brune.

Vers le petit enfant
la mère s’est penchée.
Je veux revoir ses yeux,
leur regard est mon étoile ;
tout disparaît et s’efface,
tout meurt et ne veut que mourir ;
seule la Mère est éternelle
d’où nous tirons notre origine ;
elle écrit notre nom
sur les souffles de l’air,
d’un doigt subtil, en se jouant.

(Hermann Hesse, Le dernier été de Klingsor)