Ho crocefisso gli spasmi
sulle pareti del tuo sguardo.
Mi duole amarti
col palpito ucciso dal tuo bel volto.
Nulla è umano nel sentimento.
La carica del suo potere è selvaggia;
istinto e forza è l'unguento
per il mortale di passion armato.
La storia dona agli infelici,
sponde di gloria.
Questo è l'amore,
un dono di resistenza,
oltre il male,
oltre le ragioni d'ogni cosa.
Sarò il tuo Orfeo, armato di una lira,
in quest'inferno di cemento,
ti seguirò l'impronta
celata dall'aspra ombra,
nel regno del triste vuoto della morte.
Sarai la mia Euridice,
la musa dell'arte dolce,
superba al dio Apollo che
perse le anime di due amanti
per essere secondo.
Sarò al dio Ade devoto schiavo,
firmando col mio sangue il tuo rilascio.
Ti guarderò nei tempi avvenire
guidare l'anima di altri
nel verso opposto al legno di Caronte e
del bel tuo volo farò un' arte,
mantenendo il rigo del mio ferito cuore,
oltre la brutta fiamma del dannato lido,
in perpetua vittoria sulla Morte.