non v'è odor di morte sebbene il campo sia nudo
la cera di ruggine s'è sciolta sul volto stradale bucato
vulcaniche lune ombreggian le vuote fronde
boschi di ferro piovon sul cuore umano

arti di legno feriti nella nebbia
urlan con invisibili gridi sul mondo
abbiamo tronchi nella foglia perduta
di carne odorosa di vento

cadon gli echi colorati nelle crepe
scomposte da muffe blu e muschi
è immortale l'ondeggiar dei rami
nel sogno estivo che in testa canta sempre