Siam le vittime dei nostri sogni,
prigionieri di una fede sorda,
nudi ascendenti del destino,
col corpo addentato dalla Morte.
Abbiamo sfumature incolori
vespe nel costato vivo rosso
tristi cantici nel blu degli occhi e
orme deboli sul suolo grasso.
Facciam poche briciole di luce
concepite dal pensiero puro
tra le crepe e le fessure scure
alle profezie dell'uomo ignare.
Siamo infelici e prematuri
sulle acide colline della storia
ci fumiamo le poche vere vite
aspettando il quid che ci risvegli.
Semper avanti andremmo
seppur in direzioni opposte
chi in Paradiso, chi all'Inferno
a gestire bar e bische clandestine.