Stanno divorando i secondi
nell'immatura infermità del tempo,
loro buoni, innamorati, costanti
circondati da una nebbia blasfema.
Sbattono le ali nascondendo la Luna
coi riflessi dorati sulla scaglia,
s'appoggian al viso dell'autunno
conservando impronte estive a maglia.
Si fanno crescere i capelli
per nasconderci dentro le stelle
fatte di stoffe intrecciate
alle luci unte di bene.

Esplodono versi in colonne
colori fra i denti notturni,
gli amanti inghiottono gli astri
nei loro amplessi diurni.
Hanno una struttura molecolare diversa,
facilmente malleabile sotto il sole
sebbene preferiscan il buio
per le loro complicati fusioni.
I venti freddi colpiscon ,
nei vicoli loro s'abbracciano confusi,
son carni incollate o magneti
i loro arti dal amore contusi.
Il campo di battaglia tace,
il silenzio dorme sui feriti,
non v'è in orma loro un briciolo di pace,
ma leonini riposi degli appetiti.