Fuggire per combattere i mulini a vento,
senza rompere l'orlo del sadico sogno,
mentre le liane del tempi c'avvolge,
nel loro polso trasfigurato in pugno.

Il tic tac furioso imita del dolore la fine,
senza cura l'ematoma che perfora l'immaginazione,
ho un'emorragia da albe asfittiche,
che m'han amputato del destin, le voglie.

La giornata d'oggi non avrà tramonto,
ma nella mia testa il sonno degli altri divien macigno,
e le sterili chimere si fan avanti molte
per denigrare del fragil cuor lo scrigno.

Non scapperò stavolta davanti ai raggi che
cruda la realtà dipinge solitaria,
tu dispersa su un'altra deserta riva,
io, melanconico fuggiasco senza gloria.