Ô ma très belle, tout ton port
Et tout ton être ont tout mon gré,
Brûlent de devenir accords,
Et ne demandent qu’à rimer.

Or la rime est la mise à mort
Des lois de la fatalité
Et fait des univers discords
Du nôtre ici la vérité.

Rime n’est pas l’écho d’un vers,
C’est un jeton pour le vestiaire,
Un bon pour un siège outre-tombe,
Où girons et racines grondent.

Et rime respire un amour
Qu’à grand-peine on supporte ici,
Qui met des rides tout autour
Du nez, et fronce les sourcils.

Rime n’est pas l’écho, mais c’est
Laisser-passer et droit d’accès,
Jeton pour laisser au vestiaire
La maladie, sa pesanteur,
La peur du péché des rumeurs
Pour le jeton bruyant d’un vers.

Ô ma très belle, tout ton port,
Et tout ton être, ô ma très belle,
Coupent le souffle, en route appellent,
Poussent au chant, et plaisent fort.

C’est toi qui priais Polyclète,
Tes lois sont dans la nuit des temps,
Tes lois ne sont pas inédites,
Je te connais depuis longtemps.

1931

(Boris Pasternak, Seconde naissance, 1932)