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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2010-04-16 | [Questo testo si dovrebbe leggere in francais] | Inserito da Guy Rancourt
Coquelicot essoufflé
dans les mains tu crains la chaleur des plaies. Coquelicot toujours refusé, toujours battu. Ô qu’as-tu fait du blé tout nu du grain mangé, ne rougis pas. Coquelicot, je ne t’ai plus quand brûle l’hiver sur mes pas coquelicot tout cru. Fleur, mon écho, vite, un verre de vin ; finis les bécots, sont froides mes mains. (Jean Cayrol, Les mots sont aussi des demeures, 1952)
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