Sulle tue grezze mani
il lavoro dei campi,
il tintinnìo verbale,
le vesti mandarine.
Sei schiava del riso,padrona di niente,
pelle imperlata di sudore.
Non odi monaci in contemplazione
né sai di Mao,della rivoluzione.
Ad est un grido,ad ovest un dio,
tu,fra i due,la vera regina,
diva del sole a bassa quota.
Nei tuoi tratti virginei
il senso della vita.
A chi
brevi luci modellate da mano divina?
A chi
fianchi gentili,delizia di movenze?
A chi
piccole mani e il nome dal dolce significato?
Un cenno del tuo capo,
la forza del tuo sguardo,
la pioggia del monsone..