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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2012-07-13 | [Questo testo si dovrebbe leggere in francais] | Inserito da Guy Rancourt
Je pense au matin de votre gloire,
Au matin de votre vie, Quand démon vous vous êtes éveillé Et Dieu pour les hommes. Je pense à vos sourcils Qui cerclent la flamme de vos yeux, À la lave du sang ancien Qui coule dans vos veines. Je pense à vos doigts — si longs — Dans vos cheveux bouclés Et aux regards qui vous dévorent Dans les salons et les allées. Je pense à ces cœurs que, trop jeune, Vous n'eûtes le temps de lire, Tandis que des lunes jaillissaient Et s'éteignaient pour votre gloire. Je pense à ce salon obscur, Au velours penché sur la dentelle, À vous qui m'auriez dit vos vers Et moi — les miens — pour vous. Je pense encore à la poussière Qui reste de vos lèvres et de vos yeux — À tous ces yeux qui reposent morts... À eux, à nous... 24 septembre 1913. (Marina Tsvetaïeva, Le ciel brûle)
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