La febbre poetica in cui scrivo
trasmette le proprie visioni genetiche,
colando parole dalle gengive insonni
dei pensieri riflessi sull'infinito del cosmo.
I brividi fan rumori strani,
sulle intersezioni di pelle
su cui cadono le note d'inchiostro
come stelle spente dal vento.
Rotti si son i freni sulla carta,
liquide in velocità s'appiglian le fresche forme
pungo il pallone delle chimere
incendiando coi petardi che cadono, le ombre.
Mi fermerei solo per starti accanto
come un buon soldato sull'attenti,
ma son qui da solo in attesa di trapianto
respirando paura e digrinando i denti.
Mi stanno fabbricando nuove ali,
le mie si son staccate dalla schiena
forse le sigarette non han nascosto col fumo
il peccato ed
ora col perdono, attendo volo e pena.