Ho visto poche vere albe
nella mia lunga illune notte.
I modelli di virtù estinti
son orge di fantasmi nella luce.
Riflessi condizionan la nostra vita
i martiri coi morti ancor profeti,
No, non vedrò brillare in questo buio
la chiara luce d'un altra vera vita.

I miei piedi han camminato molto,
seppur in direzioni del cuor sbagliate,
mangiato han gli spettri la calda orma,
del divenire alba nell'alma di un altro.
All'ombra della Luna son riverso
ferendo il volto dall'ustionante raggio
collise son le fila dei pensieri
sull'orma della marea in cui m'adagio.
Dolce m'è il rumor dell'onda
che avanza forte tra le carni e
quest'odor di sale baciato dalle sabbie
s'innesta al respiro del fondale.
Incerta è la direzione dello sguardo,
e lungo il cammino nella notturna fronda,
ma attendo che mi scoppi dentro il sole
per tornar sotto la dolce lunare ombra.