Copriti.
La pioggia s'affanna sui passi,
qualche tiro mancino del vento ci porta via l'ombrello e
restiam nudi a sentirci piovere in testa
col peso reale delle nuvole,
ad una fermata di pullman uggiosa.

8:59.
Le ombre infreddolite immaginano rive calde
viaggi verso mari incontaminati azzurri,
un orologio urla il nostro ritardo,
ma il traffico scorre lento come un'anziana donna.

Hanno bannato l'amore gli editori del creato,
solitarie smorfie di avventurieri pestan il marciapiedi,
un oceano confuso di acque scure assorbon le scarpe,
qualcuno maledice sta vita senza niente.

Ascolta.
Gocce pesanti come secchi assagian i profili
dei passanti imuni ai sogni,
non un sospiro a crocefiggere il banale ma
una corsa d'impronte verso un muro.