l’io gabbiano s’è fatto poeta
il suo volo d’inchiostro ora non ha confini
arde
brucia
incendia l’aria
le spropositate ali colpiscono gli orli del cielo
ed il cosmo diventa la meta nell’occhio
prima di fiumare astri sulla carta
l’alma incenerisce il nulla
il vuoto
scrivere è un dono prezioso
la linfa del blu al posto di sangue droga la mente
i segreti dell’Ego sono i voli migliori
libero va il gabbiano
sulla scia del verso
per non compromettere
la passione d’inchiostro
col poter sfiorare col cuore dell’uomo la Gloria
l’io è un innamorato perfetto
uno che mai tradirebbe la promessa di gioia
al suo sogno
non maschera il volto della parola col suono
ma l’adagia sul letto di rose
come farebbe il vento se potesse
con una fragile foglia