Poteva essere una fiaba,
Il racconto di una leggenda rimasta
Con le rovine di una torre alta che
Ha visto la bella buttarsi,
Nel vuoto.

Poteva essere una favola ma
La Morte non scrive romanzi di serie forse,
Si fuma una sigaretta prima,
Per poi oziare con le orbite vuote
In languide torture,
Al capo del promesso.

Voleva essere bella,
Amata,
Sopra ogni cosa ma
Il suo corpo vuoto,
Prosciugò col tempo,
Lasciando sotto il mantello,
Solo la paura.

Nessuno sposa la Morte,
La voglia del cielo è più forte
Le mani di carne più calde,
Lei pianta dal suo destino
Senza amante,
Principessa nera che
Scrisse la fiaba,
Nel giorno in cui lo sposo svanì,
Senza lasciare dove e
Lei ci piglia tutti,
Cercando tra le nostre ,
Carni fredde,
Il suo volto.