Hanno alzato un muro
per non lasciarci guardare oltre.
Alcuni han dimenticato i colori del cielo
gustando i passi d'asfalto
col cervello cotto di nembi.
Hanno aperto le porte dell'Inferno
per farci smettere di sognare
la carne, l'amore, le fronde.
Siamo i santi nei paradisi di mattone
alieni coaugulati sulla cultura,
semi promiscui di alterati frutti
in calore solo a Primavera.
Dormiamo in frigide lenzuola
con stravaganti idee sull'amore
col sesso mediocre nella vena e
il sangue tiepido al posto di caliente.
Noi martiri di questa esistenza
in cerca di poemi assoluti
con tante amanti scritte nell'agenda e
manco una a dannarci a vita,
potremmo iniziare dalla parola fine,
dal capo dove abbiamo fallito la prova
per ritrovar un pò di stima e
quell'amore che attende alla porta.