Eppure non è vero che s'accende l'alba appena il tuo occhio
porta al risveglio il corpo da un lungo sogno e
non è vero che la stanza diventa il prato fiorito
di una landa nel cui eremo vivo sfidando a lungo l'inverno,
no,
non è vero che la tua voce innesta nelle maree,
spume melodiose per ingentilire la riva sassosa ove t'attendo,
ma è vero che
il rumore dei tuoi passi nella casa mi tengono desto,
facendomi innamorare di ogni impronta che lasci dietro scalza,
dell'odore della pelle che l'aria spande
fin a farmi svenire sul collo del silenzio, pesante ed
è vero che
nemmeno la tua natura ammette, quanto sei brava a dar dolore al mio corpo,
mai iniziato alle vere gioie del piacere per amore ed
è vero che
la parola non arriva sulla bocca con la fiamma dell'incendiata ragione,
per scaldare prima del raggio la beltà della solitudine,
tre le cui mura piangi
e le labbra non hanno altro porto dove ancorarsi se non in un bacio,
in cui io possa morire sconfitto da quel sorriso,
luce nella tenebra del mondo.