Pletele prințesei blonde
pe genunchiul arămiu a soldatului.
Ah, Doamne, câtă toamnă!


* * *

Istoria este un mormânt
iar nu o casă.

Dacă piatra ar vorbi
ar fi rău.
Noi intrăm în viață
numai pentru că piatra vorbește
și numai pentru că urmează să ne naștem.
Eu cred în tot ceea ce mi se spune
cum văd ceea ce văd,
de aceea cine mă cuvântă
mă vede.
Dar iubita mea este oarbă.
Ea seamănă cu Dumnezeu.
Numai Dumnezeu nu știe că exist
și iubita mea mută.