Une fureur silencieuse griffonne dans le mur.
Arbres fruitiers en fleur, et l’appel du coucou.
C’est la narcose du printemps. Mais la fureur silencieuse
dessine à rebours ses slogans dans le garage.

Nous voyons tout et rien mais pointés comme des périscopes
que manipule le timide équipage de l’enfer.
C’est la guerre des minutes. Un soleil torride
domine l’hôpital, parking de la douleur.

Nous autres clous vivants enfoncés dans la masse !
Un jour, nous nous détacherons de tout.
Nous sentirons le vent de la mort sous nos ailes
et deviendrons plus doux et plus fous qu’aujourd’hui.

(Tomas Tranströmer, Pour les vivants et les morts, 1989)