La verità è spesso triste,
procura pensieri opprimenti,
fende la carne colpendola nel cuore,
come un criminale su un bambino inerte.
Mi dici che non m'ami, ma
io ti amo ancora,
in questa festa eterna sul morituro uomo,
canto la mia canzone triste come
una primavera regna nel pugno dell'inverno.
L'autunno non ha rimorso, se cade sulla gente.
Il male entra dentro senza bussare;
non s’insegna ad incassare i colpi
semplicemente la pelle divien più dura.
Oggi c'è il sole.
Sul mio ghiacciato mondo,
tutto è immune alla morte
anche il mio calvario.

Gli amplessi estivi son finiti da un pezzo.
l'asfalto ghiaioso è grigio,
lo pestan anonime orme
nel mio pensiero ferito.
Piove duro sul mondo indifeso.
Le tue parole fan muro
al torbido fango di carni,
su un' alba ancor immatura.
Le lenzuola piangon nello stropiccio,
periodi migliori di giochi.
Cammino nell'ignoto pensando
di voler esserti alla fine, destino.
Palpita sotto l'occhio l'inverno,
la gran cattedrale di brina,
m'assorbe l'impronta di speme e
langue illuminando la rima.