Le printemps maladif a chassé tristement
L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide,
Et, dans mon être à qui le sang morne préside
L'impuissance s'étire en un long baillement.


Des crépuscules blancs tiédissent sous mon crâne
Qu'un cercle de fer serre ainsin qu'un vieux tombeau
Et triste, j'erre après un rève vague et beau,
Par les champs où la sève immense se pavane


Puis je tombe énervé de parfums d'arbres, las,
Et creusant de ma face une fosse à mon rève,
Mordant la terre chaude où poussent les lilas,


J'attends en m'abîmant que mon ennui s'élève...
- Cependant l'Azur rit sur la haie et l'éveil
De tant d'oiseaux en fleur gazouillant au soleil.